Auteur/autrice : Lamia Bejaoui

Tal vez pueda empatizar con usted:
ha perdido la hacienda de sus padres
en una infame querella judicial
impuesta
por quien dice ser su hermano,
se ha quedado literalmente en la calle
se ha quedado varado en la vía
virando un “mañana mejor”.
El día le sabe a maraña
(a mí, también)
ya no veremos los vientos acariciar los higos
a los conejos ocultarse entre la mata
mucho menos a las mujeres bailar
mientras cosechan pecanas.
El día me sabe a mañana;
sin embargo son las 4: 30 p.m.
Los braceros en un acto de solidaridad
han condonado sus penas
y hoy tendrá cobijo en 24 hogares jornaleros.
A propósito del ganado:
como símbolo de fidelidad muchos conejos
han aguardado sus cópulas y cortejos
hasta encontrar un nuevo hogar;
acá en la vía de evitamiento hay mucha bulla,
pero te exhorto: esfuérzate, oye al carnero que te aclama.
Y volviendo a los conejos hay más de uno que chirría débilmente los dientes,
no es de aflicción: están evocando las caricias tuyas:
estanciero ecuánime y quizás maravillado.
Maravillémonos ambos las pecanas cultivadas tienen una excelente cotización en el mercado.
Tal vez pueda empatizar con usted
                                     yo, el más fiel de sus braceros

 

 

Biografia

« se nos ha muerto un sueño, algo que era entre el pájaro y la rosa » C.Nale Roxlo

Qué será de nosotros, cuando nos atraviesen los relojes, y nos citen las horas muertas.

Y tu calma desespere y mi boca calle de hastío.

Cuando tus ojos no consuelen ni levanten vuelo tus caricias.

Qué será de nosotros, cuando esta distancia no caduque, y recalemos sin pausa en el abismo.

En esta jungla de voces, donde se fuga el amor, y se abrazan las sombras de lo perdido.

Qué será de nosotros, cuando no quede siquiera una mentira que disfrace un todavía.

Ni una sonrisa amarga que reproche la espera. Qué será de nosotros, cuando nos acribillen las faltas, y nos derroten las diferencias.

Cuando no quede ningún puente, ni frontera, y sea sólo silencio en el temblor del viento.

Qué será de nosotros, que soñamos tanto, quisimos tanto, cuando nos despierte el mudo grito del olvido, y nos carcoma por dentro, los besos que aún no dimos.

Qué será de tus manos, cuando no labren la esperanza.

Qué será de nosotros, cuando nos exilie la vida, y la suerte apenas alcance para morir las banderas caídas.

Qué será de nuestra piel, y su memoria, cuando la lejanía la llame herida.

Cuando nos desarraiguemos del sueño, y nos amarre el espanto.

Qué será de nosotros con tan poco de ambos, al final del día.

Cuando sobrevengan las lágrimas, que queman sin respiro, y nada apacigüe el llanto, cuando nos hartemos de perder, incluso lo perdido.

Qué será de nosotros, sin nosotros, espejismos rotos, soledades concurridas, sin milagro, sin poesía.

 

 

 

 

 

Biografia

 

 

 

 

 

                                  Dedicado al L.O.F.

 

 

 

 

Díafanos destellos en tus manos obrando sin pausa ni prisa,

las labores de hombre que sabe que la tierra es su amorosa madre.

Y en el cielo es vigía su padre.

Quiso la vida, en buena hora, obsequiarme un sitio recóndito,

donde los dioses guardan mi sueño

y me despierta la suave brisa de la siempre renovada esperanza.

Porque es la pronunciación del nombre querido,

el que siembra estrellas en el camino.

Porque es la piedra que cae, la que hiere pero no tumba la fortaleza del abrazo.

Las horas infinitas que pueden contra la muerte y su poderío,

enaltecen el pan que se comparte.

Y amortizan las risas cómplices y argentinas, las ausencias en las que viaja la nostalgia a veces.

Porque la vida he aprendido que nace en el llanto amargo, en los miedos vencidos, en los ojos ganados.

En este pedacito de cielo conquistado.

Si escarban las serpientes las viejas heridas, un campo de flores encontrarán a su paso.

Los dolores se tornan ternura, en el regazo del tiempo.

Más aún cuando cada dia amanece en la certeza de la palabra que levanta vuelo,

y pone a temblar a las sombras, y al espanto.

Es el amor en todas sus formas, el sabio conductor del oxígeno.

Porque el poeta se entrega fraterno, de alma hasta vísceras, a sus hermanos.

Y en la curva que despliegan sus versos,

el aura de los símbolos descifrados, iluminan las noches aciagas, en un universo vasto.

Tal vez no alcance a decirse, a agradecerse los milagros

que nos empujan hacia adelante.

Pero mi querido, es tanto más cierta la sangre bullendo, en estas venas

cuando tu voz, ferviente tesoro, destierra hasta sin proponérselo, a toda pena.

 

 

Biografia

En mi pueblo veo agonizar la esperanza dormida en un rincón.
Mientras los mastodontes de la imbecilidad desangran la pureza,
comprando la vida, garantizando que un gran silencio engrille la inocencia.
¿Dónde estabas cuando se teje el horror?
Aplastan la conciencia,
hipotecan la dignidad, mientras la impudicia se regodea.
¿Cuántos siglos más nos llevará comprender que la verdadera libertad no se alimenta de la muerte?
El éxito parece pertenecerles a quienes predican la violencia,
¿Cada cuántos cobardes, nace un valiente?
Si declinan la luz, el camino es sin salida.
Encendamos el sustantivo,
que las buenas palabras se vuelvan actos,
donde el manto de impunidad duerme el sueño de la vida.
Que circulen los poemas en trenes, subtes, que haya un poema en cada esquina.
Que la poesía sí, sea Celaya, un arma cargada de futuro.
Que la paz, y la justicia no sean cosas ignoradas, ni esperanzas dormidas

 

 

 

Biografia

 

Déjame ser chocolate en tu vasija de enero
tararear tu canción favorita
hacer acrósticos de tus torpezas
ser sombra de un muelle soleado
en vísperas del aguacero.

Déjame retornar a tus ojos
encarar fantasmas
tachar miserias
aumentar los festivos del calendario.

 

Biografia

 

Es la palabra que subraya la palabra.

Desprovista de todo.

Es aquella que recalca las costras. Las perlas de los nuevos rebaños. Amontonadas sobre un éxtasis a orillas de un desaire.

Y mi palabra, es la palabra que inunda las palabras.
Caprichos de mi papel desmontonado con recelo.

Y a mi palabra la utilizaron los falsos profetas, los que consiguen el pan a cuentas de la bondad. Así mi palabra, será la mota. El sueño alto de la añoranza.

¡Ay!, austeras voces de los viles patriarcas. Austeras ayas de las vallas de mis francas palabras. Se arrinconan en el polvo de la esquina, en el mar de mis palabras.

 

 

Biographia

La forma en que una piedra
ondula transparente sangre
disparando pedacitos de vida
en la fuente.

Antes del sopor
imaginé
que dentro de sí misma
la noche
debe tener casi tanto frío
como el árbol desvestido por el sereno.

Entonces la oración
condujo a nuevamente nombrar
lo amado.

Esta pronunciación de un nombre,
nombre-pájaro,
nombre impronunciable,
nombre que no pueden definir todas estas letras,
hizo su nido en un alma;
alma-árbol desnudo
alma-vela encendida
y sobreviviendo en la oscuridad.

Piedrecillas ondulando en la fuente:

La espera de cada estallido,
el modo en que me fue introducida mi propia fuente en el iris,
y la suma de todos de los estallidos en el insomnio
suma casi tanto
como el trigo caído de la espiga
y la inutilidad de pronunciar
nombre-pájaro.

 

Biographia